Volví a la línea donde fue la herida,
buscando el pulso que su voz reclama,
la vieja llama que encendió la vida
y el golpe seco que la muerte trama.
Pero la tinta se quedó dormida
bajo el invierno de una fría cama;
ya no recuerda cómo fue esculpida,
ya no padece por quien hoy la ama.
El tiempo es un verdugo silencioso
que no conforma su rigor con darnos
el polvo gris de un tintero ansioso;
muda los cantos para distanciarnos,
y en el regreso de este mar glorioso,
la eternidad se olvida de buscarnos.
Josefina Arévalo
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